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L’inaccessible

Eric Desordre Par Eric Desordre
11 janvier 2021
dans Inclassable(s)
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Tu as mal ?

Oui !

On te donne cette mixture tous les combien ?

Tous les trois jours !

Et ça te fait mal pendant combien de temps ?

Trois jours !

Je comprends ce que le médecin m’a dit le matin au téléphone. Que pour la fin on met en place le « protocole ». D’abord morphine. Ensuite anxiolytiques, à la fin.

Ma fille et moi prenons congé de mon père, je lui dis que je m’occupe de ça, la souffrance, et que je reviens le voir demain. Je vais voir le médecin dans son petit bureau du quatrième étage, conviens avec elle qu’on peut y aller, qu’on ne mégote pas. Elle hoche la tête.

Des gestes saccadés de boxeur aveugle, ou d’insecte. Presque une mante religieuse. Pourtant pas son genre… Les yeux fermés repliés vers l’intérieur lointain. Parfois les mains du peintre jettent la peinture sur la toile au-delà du lit, au-delà de la chambre, au-delà de nous.

Deux jours. Appel de mon fils qui l’a senti s’éteindre sans bruit. Il va quitter l’hôpital, je l’embrasse. Il peut partir, je vais venir.

L’infirmière me donne la plante en pot. Elle est rouge. On me dit que le fauteuil roulant était le sien, je le déplie. Les trois sacs de plastique de ses affaires s’entassent sur le siège. Ma main droite poussant le fauteuil, je rentre dans le monte-charge, un grand miroir au fond. Sale gueule. L’autre main tient la plante qui tremble un peu. L’ascenseur descend lentement. J’ai l’air de Roberto Benigni.

Je me dirige vers la sortie, vers la voiture garée dans la rue, cherchant du regard ma cousine qui s’est perdue dans les couloirs. C’est elle qui a les clés. Je descends la rampe jusqu’à la barrière, me retrouve seul avec le fauteuil devant la voiture, ne peux laisser tout cela dehors. Je remonte chercher la cousine, traverse à nouveau les couloirs, poussant le fauteuil avec son fantôme de sacs plastiques, la plante secouée qui perd quelques feuilles. Je reprends le monte-charge, de nouveau Roberto Benigni. Au quatrième, personne. Je redescends, finis par retrouver la cousine qui a pris le bon couloir. Nous repartons vers la voiture.

J’ai fini de promener le fantôme, rempli le coffre des sacs mous et glissants pleins de vêtements. Pas possible de retrouver mon père. Il est au sous-sol dans la chambre froide. Je n’ai pas envie d’aller le voir. On me l’a proposé, mais ça y est, il est de l’autre côté. Lui auquel on pouvait passer un coup de fil à n’importe quel moment, lui qui aurait « traversé les flammes » pour nous, comme me l’a dit une vieille amie ; je ne l’entends plus.

Eric Desordre

 

Tags : douleurEric Desordrefin de viehôpitall'inaccessiblepèresouffrance
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Editorial N°22: Technologie et contrôle des populations : flics et robots à la déchèterie !

Eric Desordre

Eric Desordre

Poète, photographe, Éric Desordre est né à Toulouse. Publié principalement aux éditions Unicité dirigées par François Mocaer, ses textes paraissent aussi régulièrement dans des revues littéraires de haut lignage poétique, entre autres : Arpa, Voix d'encre, Triages, Les Cahiers du Sens, Thauma, La Grappe. Au sein du comité de rédaction du magazine Rebelle(s), il est un guetteur d'inaperçu ayant le goût de décrire l'inobservé. Il se consacre à l'activité de « gazetier de la réflexion décalée », sans souci apparent de l’actualité.

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Editorial N°22: Technologie et contrôle des populations : flics et robots à la déchèterie !

Rares sont ceux qui méritent qu'on les contredisent
Ernst JüngerAphorismes
On ne s'approprie que ce qu'on a d'abord tenu à distance pour le considérer.
Paul Ricoeur
La vie est jeune. En vieillissant, elle se fait durée, elle se fait temps, elle se fait adieu.
Romain Gary
Il est vain de vouloir libérer la vie des mensonges de l'art.
Georges Bataille
Les bêtes sont des personnes muettes
Un buronnier, vacher de l’Aubrac
Les gens exigent qu'on ait un métier. - Comme si vivre n'en était pas un - et encore le plus difficile !
Emil Cioran
Quand un philosophe me répond, je ne comprends plus ma question.
Pierre Desproges
On ne peut expliquer un paradoxe, non plus qu'un éternuement. D'ailleurs le paradoxe n'est-il pas un éternuement de l'esprit ?
Emil Cioran
Ce que je veux dire, c'est qu'elle avait des yeux où il faisait si bon vivre que je n'ai jamais su où aller depuis.
Romain Gary
On ne peut savoir si l'homme se servira longtemps encore de la parole ou s'il recouvrera petit à petit l'usage du hurlement.
Emil Cioran
Je ne crois pas qu’il soit possible, même à ceux qui ont de grandes familles, de réussir s’ils n’unissent pas à leur talent naturel des qualités simples, solides, laborieuses, et surtout une légitime confiance dans le succès : il n’y a rien de tel en ce monde que de vouloir.
Charles Dickens
Accepter le seul risque raisonnable, celui de se dépasser.
Erri de Luca
L’art est une reconfiguration du champs des possibles
Jean-Louis Bischoff
Le destin de celui qui ne songe qu'à se mettre à couvert, c'est d'être survolé
Ernst JüngerAphorismes
L'homme le plus éclairé est le plus ébloui
Victor Hugo
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