Maman s’était encore envolée, oubliant sa condition humaine, elle voletait au-dessus de la départementale parmi les pollens.
Elle n’avait plus sa tête, ailleurs mise à prix, et les gendarmes ne pouvant l’authentifier la descendirent dans les réserves où formol et désespoir rongèrent nos visages.
Au fil des jours, elle glissa par le chas d’une aube sans sommeil où elle bourlinguait d’incontinence en continent, perfusées de délires, à l’auberge du ciel, elle déposa son bardas avec quelques pelletées de terre.
Pas un livre ne parle d’elle, sa voix perdue, les images fanent.
Je cherche un papillon qui décrira si bien sa vie.
—————————————————————
On n’avait plus de place.
A force d’entasser les estivants, de jeter les vacanciers à la mer, la Méditerranée s’obstruait.
A la santé d’Hercule, on fit sauter le champagne au bouchon de Gibraltar et la mare vidée se remplit de plancton homunculaire.
Bouillon de culture, nid à poussière, sillonnée perpétuellement de caravanes épicées, la zone fut récurée comme une antique baignoire à sirènes, à coup de lingettes phytosanitaires, de douches herbicides, savons molluscicides, crèmes fongicides, masques acaricides, un délicieux soin biocide qui imprima une nouvelle jeunesse à notre vieille planète bleu tuméfié.
On voulut prendre de la hauteur.
Catins chauves crânant sous leur voile de mariée rapiécé, les Pyrénées gênaient. Des carrières s’y firent et défirent au gré des ardoises des compagnies. Démantelées, vendues en pierres détachées par les contrebandiers du cru, battant le pavé de Cannes à Menton, elles montèrent les marches de midinette en mirador pour les touristes férus d’espace et de nostalgie.
—————————————————————
La solution du monde était quelque part perdue dans un recueil de poésie, un recueil qu’il avait lu et annoté sans rien y comprendre à sa jeunesse et délaissé dans la salle d’attente d’une gare de RER pour la lecture de Si par une nuit d’hiver un voyageur.
Il s’était mis en tête dans ses vieilles années de retrouver la gare, de remonter le train et avait commencé à relire, pour amorcer le mécanisme, Si par une nuit d’hiver un voyageur.
Le recueil l’attendait sur un banc hors du temps, personne n’y avait touché.
—————————————————————
Elle se couchait chaque matin dans un lit fait à sa mesure. Avec elle se déplaçaient des pans de terre plantée de monuments et d’humains et de tant de brisures de ciel qu’elle s’entaillait les yeux à les garder ouverts.
Se coucher chaque matin dans son lit de jour avait dégonflé les frontières, renvoyé les épouvantails au fond des rivières, tiré un trait sur son existence diurne. Elle habitait la lumière et ses bruits comme une nuit qu’elle peuplait d’ombres et d’échos de son monde.
Des poupées du quotidien sortaient tous les faux fils emportés aux quatre vents de la défolie. C’était une foule dansante de floraisons qu’elle traversait tissée dans les rayons du soleil.
Elle remontait la généalogie des oxygènes, estampillait chaque pliure d’air d’une seconde vie, son bouche à bouche aux feuilles déployé dans la ramure de sa peau.
Quelques coups de langue aux congénères, de toilettes intimes en collage de gamètes, tirer la couverture à soi serait défricher l’atmosphère, dénuder les os des continents, tirer la chasse des océans. Elle et eux tendaient l’esprit aux confins des voilures, à la jointure infinie des vivants.
Au bord de la nausée, dans le chavirement des cosmos, elle laissait entrevoir la fenêtre et sa destruction, reconstruire l’escapade loin de la râpe du jour. Elle referait son lit à sa démesure pour ne plus s’y coucher.
—————————————————————
Un départ de feu embrase le carrefour. Les cylindrées aboient à croquer le vert, muselant leur chauffeur pneumatique hérissé de clous.
Les alphas rongent leur frein, la mort aux dents.
Le fouet cingle les artères, le sang et l’essence coulent à flot, enfonçant les joints de culasse, perforant les durites, les particules et les métaux lourds giclent sur le bitume assoiffé.
Une partie de jantes en l’air quelque part dans la manosphère sous la ceinture de la ZFE.
—————————————————————
Un soir de haut prêche, le curé descendit de chaire et à grands jets de cailloux consacrés chassa ses ouialles hors de la maison du Seigneur vers les vallées de coquelicots où saignent les bleuets.
Il se signa, releva la chasuble au-dessus de sa jarretelle et donna de grands coups de mollets à pédale pour filer doux vers son rendez-vous, le ventricule au vent, l’oreillette en barrette. La légèreté rêvait d’apesanteur.
Accrochée aux voussures, pendue au tympan, toute la basse-cour l’attendait, ban et arrière-ban des enfers, brochettes de damnés, grillades de pécheurs, fricassées de suppliciés revenus à la sauce des siècles.
Le curé emboucha sa flûte de peau et soulageant sa vessie répandit dans l’air une musique liquide qui lava les anges du remords.
